Son siete lunes. Uno detras de otro, detrás de otro... Cada uno es como si fuera el primer dia después de aquella catástrofe. Interminables horas de insomnio, gritos ahogados, nudos en la garganta, rabia, frio en la cama... Aún busco con mi lengua restos de tu saliva en mi garganta.
Y cada momento que vivimos ya no existe, aunque los recuerdo perfectamente.
Por muchas vueltas que le des al rompecabezas, no tiene solución; unas piezas encajan, otras tampoco, y yo que sé...
El amor es ausencia, y el tiempo... un asesino.
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